Una notte mi sedevo per terra con una scatola delle sue cose dell’ospedale: il suo portafoglio, l’orologio con i vetri rotti, e sullo sfondo, piegato con la cura con cui piegava tutto: le sue camicie da lavoro.
Blu. Grigio. E un verde sbiadito che ricordavo anni fa.
Scherzavamo dicendo che nel suo armadio c’erano solo delle camicie.
“Un uomo che sa cosa gli serve non ha bisogno di molto di più,” disse.
Ho tenuto una delle magliette per molto tempo.
Poi l’idea è nata, improvvisamente e chiaramente.
Se papà non poteva andare al ballo… Potrei portarlo con me.
Mia zia non pensava che fossi pazzo, cosa che ho apprezzato.
“Faccio fatica a cucire, zia Hilda,” le dissi.
“Lo so,” rispose lei. “Ti insegnerò io.”
Quel weekend abbiamo steso le camicie di papà sul tavolo della cucina. La sua vecchia sarta era tra noi.
Ci è voluto più tempo del previsto.
Ho tagliato male il tessuto due volte. Una sera ho dovuto scucire un’intera sezione e ricominciare da capo.
Zia Hilda è stata al mio fianco per tutto il tempo, guidandomi le mani e ricordandomi di rallentare.
Alcune notti piangevo in silenzio mentre lavoravo.
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