L’anno scorso, a papà è stato diagnosticato un cancro. Continuò a lavorare quanto i medici glielo permettevano; Più di quanto raccomandassero, davvero.
Alcuni pomeriggi lo vedevo appoggiato all’armadio delle forniture, con un’aria esausta.
Appena mi vide, si alzò e sorrise. “Non guardarmi così, tesoro. Sto bene.”
Ma non era giusto, e lo sapevamo entrambi.
Una cosa che continuava a dire mentre sedeva al tavolo della cucina dopo il lavoro era: “Devo solo andare al ballo. E poi alla tua laurea. Voglio vederti ben curata e uscire da quella porta come se fossi la padrona del mondo, principessa.”
“Vedrai molto di più, papà,” gli diceva sempre.
Ma pochi mesi prima del ballo, ha perso la battaglia contro il cancro. È morto prima che arrivassi in ospedale.
L’ho scoperto stando in piedi nel corridoio della scuola con lo zaino ancora sulla spalla.
L’unica cosa che ricordo chiaramente è guardare il pavimento in linoleum e pensare che fosse esattamente lo stesso che papà usava per lavare il mocio. Dopo di ciò, tutto è diventato un turbine.
Una settimana dopo il funerale, mi sono trasferita da mia zia. La stanza degli ospiti odorava di cedro e ammorbidente; Niente a che fare con la mia casa.
Poi è arrivata la stagione del ballo.
All’improvviso, tutti ricominciarono a parlare di vestiti. Le ragazze confrontavano marchi di designer e condividevano screenshot di abiti che costavano più di quanto mio padre aveva fatto in un mese.
Mi sentivo disconnesso da tutto. Il
ballo doveva essere il nostro momento: io che scendevo mentre papà faceva troppe foto.
Senza di esso, non sapevo nemmeno cosa significasse.
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