«Davvero pensi di poter suonare correttamente con mani così piccole e goffe?» disse la professoressa alla bambina, che abbassò la testa, vergognosa ed emozionata, e la professoressa non immaginava cosa avrebbe fatto.
La campanella del mattino vibrò nei corridoi della scuola elementare. I bambini si spingevano, risate e urla si mescolavano. Ma nella classe 204 regnava una strana calma.
La signora Patterson, nota per la sua assoluta rigidità, stava davanti alla classe, con le braccia incrociate, occhi penetranti. Oggi un nuovo volto attirava già tutti gli sguardi.
Lily, otto anni, si era seduta in fondo, quasi invisibile dietro il banco. Il suo maglione blu consumato e le scarpe da ginnastica rotte tradivano un’infanzia modesta. Il suo zaino viola era sbiadito. Fissava le venature del legno come se contenessero un segreto.
I sussurri volarono: «Chi è?» — «È strana…» — «Perché così lontana?» La signora Patterson tossì. Silenzio.
— «Lily Chen.»
— «Chen, in realtà», mormorò Lily.
La prof ignorò la correzione, provocando qualche risata soffocata. Le guance di Lily si arrossarono, ma rimase in silenzio. Il silenzio, sapeva, poteva salvare.
La sala musica brillava in modo diverso: chitarre appese come quadri, batterie negli angoli, xilofoni ordinati come tesori. E al centro, maestoso, un pianoforte a coda nero scintillava sotto le luci.
— «Si avvicina il concerto di primavera. Solo gli studenti più talentuosi suoneranno da soli», annunciò la signora Patterson. Tim, Rachel, David… sembravano tutti predestinati.
Quando la professoressa ordinò le audizioni, tutti pensarono di conoscere il risultato.
Ma nessuno se lo aspettava, soprattutto la signora Patterson, che diventò rossa dallo shock e rimase a bocca aperta. 
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